EL SIN TECHO

Plegarias al cielo, piropos a la luna. Lágrimas de esas nubes negras, que pasan corriendo, al tiempo que escupen como niños traviesos. Y en la noche negra miles de ojos vigilan desde el firmamento. El frío se hace más frío con el aliento del viento. La ciudad brilla como un espejo, un espejo mojado. A la luz de las farolas se ven caer perlitas blancas, como si la oscuridad se estuviera rompiendo. A lo lejos suena el motor de un coche, pasa mojando las aceras, y un bulto tirado en una puerta. Un bulto que se mueve entre cartones, y humanos ronquidos. Si algún transeúnte pasa, pocos a aquella hora, mira con recelo el bulto y rápido se aleja. Ve a un mendigo durmiendo, sin pensar en el ser humano, que sueña en la calle abrazado a sus problemas. Sin lágrimas que llorar, imponte ante las penas. Rechazados por la sociedad, juguetes del destino. ¿Con que soñará el humano mendigo? De que color serán sus sueños? Qué pensamientos moraran en su mente? Cual será su tragedia? Sin proyectos para mañana, todos sus bienes caben en una mochila.
Allá arriba, se asoma la luna entre nubes, orgullosa y altanera. Se le nota una sonrisa de superioridad o de pena, de sometimiento al destino o de amarga impotencia. En la puerta, suenan los cortones y emerge el hombre que dormía. Apenas es de día. Ha dejado de llover, ha aumentado el frío. La ciudad se van llenando de gente, moviéndose de prisa. Y el hombre con historia, pero sin futuro, se aleja cargado con su mochila y arrastrando los cartones que le sirvieron de cama y colchón esta última noche. Los dejará en algún contenedor. Buscará en el bolsillo una moneda, y si no la tiene, extenderá la mano a la caridad. Se tomará, en silencio y soledad, un café en un bar donde, tal vez, le tratarán de cualquier manera. Y volverá repetir el día de ayer partiendo de nada y caminando a cero. Nada tuvo ayer, nada tiene hoy, nada tendrá mañana. O quizás en otro tiempo y en otro lugar tuvo un hogar y una familia, pero ¿quién se acuerda de eso ahora?