ENTRE DOS FUEGOS

La noche oscura era la mejor aliada de aquel aprendiz de espía. La palabra más acertada para una misión de escucha en una guerra extraña, con alambrada, campo de minas y latas atadas para que hiciesen ruidos si se acercaba el enemigo, esos enemigos feos y malos que hay en todas las guerras. Y también estaban los soldados, los centinelas, los cañones, los fusiles y las bombas. Y, entre la alambrada y el enemigo, agazapado en cualquier agujero de la tierra y envuelto en una manta, se encontraba ese espía especial, llamado escucha. Su equipo de transmisiones era una cuerda atada a la muñeca, cuyo extremo lo tenía el centinela en el puesto de guardia. Mediante tironcitos se transmitían las noticias, y en el caso extremo que descubriesen y matasen al escucha, intentar recuperar su cadáver arrastrándolo con la cuerda

Esa misión, aunque peligrosa, solía ser tranquila. Todo el trabajo consistía en permanecer quieto con la vista y el oído muy atentos. Antes de amanecer se regresaba pasando por un agujero practicado en la alambrada.

No todas las noches de tiroteo era porque nos atacase el enemigo, era porque algún centinela se aburría y pegaba los primeros tiros, motivo más que suficiente para que todos participásemos en el fregado, y cada cual tiraba con lo tenía más a manos. Era muy difícil saber que participación tenía el enemigo en el tiroteo, si es que tenía alguna.

Quizás, más o menos, fuese lo que me ocurrió aquella noche. Estaba yo tendido en el suelo envuelto en mi manta, confundido con la oscuridad y el silencio, con el oído puesto en cualquier ruido que pudiera producirse. De pronto sonó el trallazo seco de un tiro, al que siguieron otros y otros más, y explosiones de bombas. La noche quedó rota, como si fuese el principio del fin del juicio final. Por encima de mi silbaban las balas, y la tierra se estremecía con cada una de las explosiones. Me arrastré a un lado buscando un lugar más seguro. Con mi movimiento se le escapó la cuerda al centinela que la sujetaba, y entró en la zona donde estaban las latas, haciendo un ruido infernal cuando las tocaba la cuerda. Inmediatamente todos los tiros fueron en aquella dirección. Me refugié detrás de un montón de piedras,
llegando a la conclusión que yo era blanco de los míos y de los otros. Así amaneció y entonces puede ver que me encontraba en el campo de minas. Por el miedo, dejé de respirar y de moverme, sólo se notaba que estaba vivo por el sudor de mi frente. Cuando me recuperé un poco del susto empecé a pensar como salir del atalladero, salvando el pellejo. Asomar la cabeza o ponerme de pie para que me vieran mis compañeros, lo descarté por peligroso. Y, la verdad, no había muchas soluciones para elegir, teniendo en cuenta que me encontraba en mitad de un campo de minas. Ya había tenido suerte de llegar hasta allí sin saltar por los aires, para salir, más que suerte, necesitaba ayuda. Se me ocurrió una idea, aunque estaba seguro que serviría de pitorreo. Lo único blanco que llevaba eran los calzoncillos. Me los quite como pude, sin moverme mucho. Sin apenas sacar los brazos, los extendí encina de las piedras, y me puse a rezar porque un compañero los viera, y reconociera unos calzoncillos usado por los soldados del ejército español. Con eso y la noticia de la desaparición de un soldado, puede que la suerte me diera otra oportunidad para seguir respirando.

Y me la dio Aquella noche salvé la vida muchas veces, tantas como veces temí que la perdería. Con la duda en el ánimo de si estaba vivo o muerto, fui rescatado por mis compañeros.

Esta es una de esas insignificantes historias de guerra. Insignificante, porque son las que viven los soldados y no los generales.